As Artimanhas viciosas: Vicious streaks

Acredito sim em Arte e todas as formas de cultura, terminologias já implicitamente positivas, seja desde a parte mais entartet da República de Weimar até a predisposição de grãos de açúcar em uma pia de alumínio.   Creio também em extraterrestres, tanto que hoje de manhã estava compondo uma música chamada "astronauts", que soava profissional (até demais) devido à acústica solitária do banheiro. Ignorando meu talento de cantora à capella sobram porém algumas coisas que são no mínimo divertidas, desde comer ovos moles com açúcar até escolher a roupa para passar o resto do dia. Também, devido a certas questões envolvendo incompatibilidade de horários, meus banhos têm sido reduzidos ao drástico número de dois por dia – ou um, dependendo da hora em que a festa termina; logo, me vejo na urgência de escolher algo elegante o suficiente para o número 25 da rua Bambina (afinal, trabalho de costas para a rua!) e ao mesmo tempo super jovem e levemente relaxado para aquele campus querido.

Na verdade creio que a escolha das roupas certas para passar a manhã, o resto do dia e começo da noite é tão ou mais arte quanto pintar uma réplica da Guernica e outras referências menos rasteiras. Aliás, superficialidade soa divertida e mais, dá uma espécie de força incompreensível a quem a consegue domar com certo cinismo, se comprazendo em discutir idiotias sem contudo se sentir um retardado mental que grita "chão-chão-chão" em uma festa de família. Porém proteger-se com uma couraça invisível de sarcasmo não contribui em nada para a evolução do seu karma, ou do seu darma, conceitos com os quais só consegui me familiarizar por completo há menos de uma semana. No máximo constrói-se uma ética torta e uma aura um tanto blasé que bem dosada consegue resultados impactantes, e voilá, muitas vezes completamente inesperados. A ver: quem não tem vontade de falar com o menino de cara de mau que não abre a boca durante a aula? Ou com a garota que fica desenhando na carteira? Ou com o capitão do time de futebol que... ok, exemplo errado.

Creio que quando escrevo sobre o que vejo, leio, ouço e até mesmo sinto, muito embora a idade tenha no máximo me deixando confortavelmente entorpecida, mentalizo um copo de uísque cheio até a borda ornado com um cubo de gelo já meio derretido, um maço de Camel meio consumido ao lado do monitor e muito provavelmente um ventilador chechelento que despeja com seu tec-tec-tec apenas mais lufadas do bafo quente de Agosto. Ou, com um pouco mais de glamour e ao mesmo tempo sem me esquecer da auto-crítica, sou uma espécie de velha virgem, com uma garrafa de champagne   ao lado de uma embalagem meio comida de Doritos vestida com um robe de chamois cinza e muito provavelmente dançando tango com uma rosa já apodrecida.

Não que as visões de minha decadência latto sensu sejam de todo deprimentes. Pelo contrário. Desejo me acabar em alguma festinha de vícios, regada de excessos e provavelmente consciente de que não deveria estar lá, fazendo todas aquelas merdas que um dia, provavelmente após recusar minha segunda ou terceira proposição de noivado, me arrependerei amargamente. Espero contudo que nesse tempo já tenham reconhecido que o conceito de Vida é múltiplo e que é possível existir sem necessariamente implicar a organização de uma sociedade por estratos envolvendo idade, cor, sexo, herpes e bocetas na testa, ao mesmo tempo que creio estarmos irremediavelmente isolados, por um bom tempo, de outros seres das estrelas.   Seu nojo deriva da carne, e é até certo ponto compreensível, porque não me imagino falando com um pedaço de alcatra principalmente quando se trata de alcatra moída e sem pelancas. Se bem que devido ao aumento dos preços nas Sendas algumas pessoas devem ter desenvolvido certa afetividade...

Voltando contudo aos alienígenas, me lembro do primeiro livro que eu escrevi assim, à sério mesmo, e que com uma leitura anônima consegui minha primeira namoradinha. Na época eu cria em uma espécie de sinceridade e espontaneidade derivada do início da adolescência, conjugada com certo vício mal-curado de filosofias de desenhos cyber-punks japoneses, 1984 e aventuras de rpg que terminavam com brigas, dedo na cara, e tabuleiro virado. Enfim: escrevi esse livro antes de ler toda a sessão de russos e alemães contemporâneos na biblioteca lá de casa, e logo, antes de ler Kafka, o que me levou a cometer uma falha incrível. A estória se passava num tempo indefinido entre o passado e o futuro em um país de formação totalitária, onde de súbito o governo decide "adormecer" grandes contingentes de sua população humana por motivos desconhecidos.Uma moça porém escapa do feitiço e decide, ao lado de um dos cientistas que abortaram o projeto "Boa Noite Cinderela", transformar na missão de sua vida entrar literalmente nos sonhos dessas pessoas e assim despertá-las. E dá-lhe cenas de katanás rasgando monstros e pesadelos em pedacinhos.

Porém, a graça de todo livro, a tal sacada de infanto-gênia da oitava série, a musa torta vestida com folhas do caderno B da semana passada foi, ao final, revelar para a tal caçadora de sonhos que em verdade ela mesma estava presa dentro de seu próprio delírio. Triste não? Se eu fosse o Neil Gaiman já estaria na lista dos mais vendidos. Não é necessário descrever minha decepção, com queixo caído e tudo mais, ao perceber que esse negócio todo de um sonho dentro do outro e dentro do outro já é um clichezão não apenas nas narrações de ficção científica, como em filmes como "Abra sus Ojos" e inúmeros relatos de comatosos recém-despertos. O livro porém é escrito de um jeito simples, como que vestido de uma inocência virginal coroado por certas confusões envolvendo o uso de este-esse-deste e claro, crase à frente de pronome pessoal, numeral e substantivo masculino plural. Houve épocas em que me envergonhei dessa narração, principalmente das falhas primordiais envolvendo a coesão e a coerência, mas hoje só consigo pensar nesse livro com carinho. Enfim, creio que é assim que corre a vida.

Felizmente não encaminhei esse livro a nenhuma editora. Dado o número de narrativas patéticas e aventuras inter-estelares que deveriam soar no mínimo semelhantes a J. K. Rowling (porque Tolkien é pedir demais) mas parecem no máximo relatos escritos de filmes como aquele que colocava o John Travolta de dreadlocks, tive desde cedo consciência que deveria comer muito, muito feijão antes de nutrir alguma pretensão além da diversão em conjunto e preparação de drinks em festas na piscina. Afinal, não é preciso saber escrever para se ter noção se algo está ou não bem-escrito, e sim saber ler. Creio que desde cedo desenvolvi uma espécie de faro para bons livros, principalmente aquelas edições de capa dura e papel pólen macio da Cosac&Naïf, verdadeiras belezuras. Aliás, creio que li um ou dos Tolstoi dessa edição. Não tenho certeza. Foi um prazer conhecer Tchékov e Turguenêiev dentro daquelas embalagens resistentes, bem acabadas, cheirosas e macias. Uma experiência sem precedentes e pouquíssimas vezes repetida.

Já me questionaram porém várias vezes de qual seria a utilidade, no sentido mais prático o possível, de ter lido tantos livros. Bom, fora o fato de poder ter um personagem para associar a todas as pessoas da sua vida e criar uma certa paixão, muitas vezes infundada, em poder versar sobre os assuntos mais diversos desfilando opiniões alheias sem porém nunca citá-las diretamente; afinal, é melhor ouvir "Ei, eu sei que foi Gogol quem disse isso!" do que   "Mas nossa, como você sabe que o sistema burocrático na Rússia czarista permitia falhas tão grandes no litígio de terras e escravatura a ponto de permitir a contratação de servos já falecidos?" . A literatura também auxilia a aguçar a percepção do mundo, lançando um olhar crítico em relação a exterioridade capaz de dotar de certa maturidade aqueles que pouco viram. E melhora a escrita. Mas não existe fórmula mágica que permita a alguém contar uma estória de amor ou uma tese sobre pingüins mancos com início, meio e fim derivada apenas da leitura de bons livros. O mais fácil ainda é ser dotado do dito intelecto privilegiado, ou talvez a capacidade de processar o seu interior e conseqüentemente o exterior de forma única, e, se tiver sorte, sem precedentes. Intempestividades à parte, gostaria de dizer que de apenas um bom leitor podem nascer bons livros. Porém, é preciso de um tanto de talento com as letrinhas.

Percebo contudo que há tantas brechas no binômio conhecimento + talento que de certa forma é permitido à  produção literária considerada de qualidade pelos setor social chamado vulgarmente de "a intelectualidade" ser de um modo geral pífia. Como levar a idolatria certos livros beatnicks em detrimento de outros movimentos igualmente contestadores e criticar, sacripantas, autores como Thomas Mann. O que percebo é uma tendência odiosa a réplicas de uma narrativa beckettiana com toques de neo-concretismo, soando irremediavelmente falsa e pouco divertida. Se uma mensagem quer ser transmitida, que seja por um invólucro no mínimo claro e compreensível. Não adianta de nada dizer seu amor às baleias jubarte aos seres humanos através de códigos como o seu mugido marinho.

Continuo porém a acreditar na Arte, em suas mais variadas manifestações, seja em penteados afro até chaveiros nas pontas das mochilas. Sinto ainda a solidão típica dos que possuem certo conhecimento mas não podem transmiti-lo, ou ao menos dizê-lo em público, pois tem medo de parecer aos olhos dos outros agressivos. A superficialidade é o abrigo do cinismo. Que minha vida siga para sempre nesse estilo.

Não agüento mais olhar para o lado e ver tanta gente frustrada por aí. Trocaram a Gloria Gaynor pela Avril Lavigne e deu nisso, um bando de maníaco-depressivos com pinta de emo que segundo o pastor fundador lá da Bola de Neve Church (nome estupidamente genial, morro de inveja) , ficam tomando yakult com chinelo na mão pra matar os lactobacilos vivos.

Puro vacilo merrrrrmão... se você anda tendo problemas com a vida, deixa comigo. Faz o seguinte: me dá uma lista com todas as coisas que você não conseguiu fazer a primeira metade do ano inteira que eu conserto pra você. Depois monto uma organização evangélica com o sugestivo nome de "Primeira Igreja da Sorte no Biscoitinho" e chamo uns quinze amigos para botar a coisa nos trinques.

O plano de ataque é o seguinte: eu viro seu Messias pessoal, você deixa seus problemas na minha mão que eu condenso eles em mensagens de biscoitinho da sorte e espalho pelo Mundo Verde sempre-um-pertinho-de-você. Se quiser eu dou até o papelzinho, forneço até a canetinha... só tem que me dizer onde é que dói que eu dou o meu jeitinho. Depois, eu faço outros biscoitinhos da sorte e transformo em hóstia (que não é pedaço do meu corpo porque antropofagia é coisa de modernista) personalizada. Legal, não?

Me dê mais dois anos que eu lanço teorias revolucionárias para a salvação em terra, pois esse negócio de inferno e paraíso é demodê, e em seguida divulgo uma linha esportiva inspirada em cartões de crédito estourados. Gostou da coisa? Ah, ainda tem mais: se você fizer um plano de fidelidade, o primeiro mês na minha Igreja é de graça. Com direito ao uso da academia da esquina e tudo mais.

Achou pouco? Pois saiba que os biscoitos da sorte são inteiramente de graça! Sim, INTEIRAMENTE de graça! Mas para ganhá-los você precisa fazer um plano de fidelidade pró-pré-pago com direito a 400 mints de graça em cultos locais. Mil vantagens para você! Pare de sofrer!

Admito, com a autoridade e a paciência de não-caloura, que Adorno estava certo. Nesses idos de música eletrônica, vídeo digital, photoshop e chiclete de bola, não há arte que sobreviva. Não há ser humano que não sinta ter sua vida aos pés do touro de bronze High Street - e, pasmem, até esmagado pelas patas da besta. O pior: não há Capela Sistina que não possa ser comprimida em pixels ou Mona Lisa que não possa ser transformada em código (segundo o Dan Brown, eu acho). E, segundo meu professor de Sistemas e Tecnologias de Comunicação, no futuro tudo será computadorizado a ponto de não existir mais diferença entre um ser humano... e uma mesa.

Leibnz deve estar rindo num canto, apontando o dedo para a cara amuada do frankfurtiano e dizendo cê sifu arshvoll. Ou coisa parecida. Afinal, Leibnz dizia que tudo pode ser transformado em algoritmos de compressão; é apenas uma questão de tempo. Um exemplo? Minha câmera digital, tão bonitinha e funcional, mutila as ondas da imagem a fim de transformá-la em pixels. Uma coisa viva como um sorriso, uma parede fria, duas meninas rebolando na pista, transformadas exatamente nos mesmos sistemas lógicos de compressão; aprisionadas, como imitações mal-feitas de uma vida que não pertence a mais ninguém. De doer.

De repente o virtual se fez tão presente na minha vida que me vi defendendo conceitos de inclusão digital e outras besteiras sem pensar o quão desnecessário isso é pra vida de um ser humano. É útil? É. Mas não passa também de puro fetichismo. E olha que quem fala isso é a dona de dois blógues, um fotológue, ex-viciada em orkut e émessene com 13 gigas de mp3 no itunes que não se priva de usar o scanner da salinha do PET para digitalizar seus desenho.

Dizem por aí que a renda per capta do planeta aumentou... mas será que os bens de consumo melhoraram? Desde aquele ossinho do 2001 não pararam de criar tecnologias que só se prestam para degradar ou pra transformar em Discreto o que antes era Contínuo. E, claaaaro, pra criar seres humanos mais gordos, hipermétropes e pseudoalizados.

É só se lembrar que a Xuxa tem uma voz de taquara rachada e encantou milhares de crianças por quase duas décadas. Adorno sabia das coisas... e devia era estar cansado de toda essa baboseira.

"Virei malando da Lapa!"

A frase saiu da boca de um estudante do curso de Ciências Contábeis, vestido feito um executivo júnior, quando colocou uma boina de lado na cabeça e acendeu um cigarro de filtro branco enquanto bebia ao lado de seus amigos no popular Sujinho, bar do campus da UFRJ na Praia Vermelha. Imediatamente, levantei-me da mesa ao lado e fui para casa. Afinal, será que aqueles boçais sabiam o que era um “malando da Lapa”? E será que é tão tênue assim a linha que separa um boêmio dos que gritam “chope, chope, chope” na hora de brindar?

Segundo a Wikipedia, boêmia, além de ser um país esquecido na Europa Central, é:

Boêmia. S.f. 1. Vida alegre e despreocupada; vida airada. 2. Vadiagem, pândega, estúrdia, estroinice.

Boemia S.f. Bras. V. boêmia mais duradoura..

Carioca Bras. Adj. 2 g. 1. De, ou pertencente ou relativo à cidade do Rio de Janeiro. 2. Natural ou habitante da cidade do Rio de Janeiro.

Boemia Carioca S. m. 1. Evento que busca levar às pessoas, por alguns momentos, a uma vida alegre e despreocupada, que pertence ou é relativo, unicamente, à cidade do Rio de Janeiro. 2. Evento que traz um pouco de vadiagem, pândega, estúrdia e estroinice aos naturais e habitantes da cidade do Rio de Janeiro, se utilizando, para isso, de música brasileira de primeira qualidade.
 

Pelo que entendi,  Boemia Carioca, é uma espécie de oba-oba pra inglês ver, regada a samba, caipirinha, bananas e sotaque portenho. Essa coisa boa que nasceu há mais de cem anos acaba se tornando um exótico espetáculo tropical, parte de um conceito tão nebuloso  de identidade nacional que nem vale muito a pena explicar. Afinal, onde nasceu a boemia? Quem é a mãe de uma filha tão mal-parida? E o que diabos é um evento que traz um pouco de vadiagem, pândega, estúrdia e estroinice aos naturais e habitantes da cidade do Rio de Janeiro, se utilizando, para isso, de música brasileira de primeira qualidade?